La révolution religieuse la plus importante de notre temps ne se produit pas dans les mosquées ou les églises. Cela se produit sur les écrans.
Pour des millions de jeunes musulmans du monde entier, la vie spirituelle qui a jadis traversé la mosquée est maintenant en direct d’une chambre, téléchargée sur YouTube et partagée sur Tiktok. Twitch Preachers, Instagram Sheikhs, WhatsApp Fatwas – ceux-ci sont souvent rejetés comme des symptômes de déclin: la religion dépréciée en mèmes, des siècles de tradition érodés par des hashtags.
Mais regardez de plus près, et vous pouvez voir autre chose. La montée en puissance de ce que moi et d’autres érudits des religions avons pris à l’appel de la «cyberintimidation» – une communauté musulmane mondiale tricotée en ligne, où la foi et l’identité sont remodelées par la connexion numérique – n’est pas la mort de l’islam. C’est peut-être son renouvellement.
De la mort du prophète Mahomet au 7ème siècle à la chute du califat dans le 20e, l’islam a toujours évolué en réponse à la rupture. Chaque perturbation a fracturé les vieilles certitudes et l’autorité dispersée, obligeant les croyants à renégocier ce que signifie être musulman. Ce que nous assistons en ligne aujourd’hui n’est que le dernier chapitre de cette lutte de 1 400 ans pour le sens et le message de la deuxième religion mondiale.
Il y a cinq siècles, l’imprimerie a déchiré l’autorité religieuse de l’élite sacerdotale européenne. Aujourd’hui, un smartphone dans la paume d’un jeune musulman fait la même chose à l’islam. Pendant des siècles, les savants érudits d’Al-Azhar et d’autres institutions de bureau ont revendiqué un monopole sur l’interprétation. Si vous vouliez une fatwa – une décision religieuse faisant autorité – vous y êtes allé. Aujourd’hui, un croyant en Jakarta, en Indonésie ou à Détroit est tout aussi susceptible de consulter un influenceur en direct ou de rechercher une banque de fatwa en ligne que de demander des conseils à partir d’un clerc du séminaire.
Et l’islam n’est guère seul. Le christianisme évangélique a été transformé par la montée en puissance de «l’Église Internet». Tiktok est plein de micro-sermons de pasteurs dont les suivis rivalisent avec ceux des stars de la pop. Les méga-églises consacrent désormais autant de temps à construire la communauté parmi les congrégations numériques sur YouTube que pour ceux qui glissent dans des bancs physiques chaque dimanche.
La pandémie covide-19 a accéléré ce changement: des millions de chrétiens ont appris que la communion pouvait être médiée à travers un écran, le culte en streaming et la confession. Le judaïsme a également adapté: les rabbins hébergent des sessions «Demandez-moi n’importe quoi» sur Reddit, et les femmes orthodoxes partagent des interprétations de la Torah sur Instagram qui auraient été exclues des yeshivas il y a à peine une génération.
Un jeune de 20 ans au Caire peut désormais débattre de l’interprétation coranique avec un jeune de 20 ans à Los Angeles en temps réel. Un adolescent chrétien à Séoul peut discuter des versets bibliques avec un pair à São Paulo. Une femme juive à Téhéran peut contourner ses rabbins locaux et se joindre à une conversation mondiale sur les droits des femmes en judaïsme. L’autorité passe de la chaire vers l’écran du smartphone, du séminaire au babillard. Ce changement est troublant, mais il est également profondément conforme au passé et à la promesse des traditions religieuses elles-mêmes.
Ces changements comptent bien au-delà de la théologie. Lorsque l’autorité religieuse passe des clercs aux croyants, la politique et le pouvoir s’y déplacent. Le printemps arabe a montré comment les plates-formes numériques pouvaient alimenter les demandes de démocratie dans les sociétés musulmanes. Qanon a montré comment ils pouvaient élever de nouvelles formes de fanatisme dans les chrétiennes. Faith Online peut déstabiliser les gouvernements aussi facilement qu’il peut renverser les hiérarchies de la tradition.
Les critiques avertissent que cette démocratisation risque le chaos: théologies concurrentes, enseignements contradictoires, extrémistes qui prospèrent aux côtés des progressistes. Et ces risques sont réels. Mais le trouble a toujours été le moteur du renouvellement. La Réforme chrétienne a brisé une église en mille sectes, libérant à la fois la violence sectaire et la vitalité spirituelle sans précédent. L’histoire de l’islam raconte une histoire similaire: la floraison du soufisme, la naissance des nouvelles écoles de droit et la révolution numérique d’aujourd’hui – tous ont commencé comme des défis à l’autorité enracinée.
Les chefs religieux craignent la fragmentation, et c’est compréhensible. Mais ce qui ressemble au trouble peut réellement signaler la résilience. Les traditions de la foi s’osifient lorsque leurs histoires et leurs rituels sont gelés par des gardiens. Ils prospèrent lorsque les croyants les saisissent à nouveau.
La religion numérique est désordonnée, contradictoire, cacophonique. Mais c’est à quoi ressemble les traditions vivantes. La religion n’est pas une relique pour être mis dans les musées ou confinée aux sanctuaires. C’est une force dynamique, refaite à chaque génération, appartenant non pas aux clercs et aux États mais aux croyants eux-mêmes.
L’avenir de la foi ne sera pas décidé par les clercs en chaires. Il sera décidé par les croyants sur les écrans.
L’écrivain et érudit basé à Los Angeles, Reza Aslan, est l’auteur de «Zealot: The Life and Times of Jésus de Nazareth» et «No God But God: The Origins, Evolution and Future of Islam», disponible maintenant dans une édition du 20e anniversaire.
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