Il y a quinze ans, ce mois-ci, je quittais mon travail et partais pour Paris. Le 19 mars, plus précisément.
C’était tout ce dont j’avais rêvé. Et plus encore.
Beaucoup de choses ont mené à ce voyage. Comme beaucoup de ceux qui travaillent dans le domaine de la santé, j’étais épuisé. Je traversais une crise d’angoisse à mi-vie. Je détestais l’idée d’avoir trente ans et de me retrouver dans une situation qui me semblait plus proche de celle d’un hamster dans une roue que de l’avenir brillant d’une carrière enrichissante et de la vie équilibrée que j’avais envisagée à l’université.
Au lycée, je me suis inscrite pour le français comme deuxième langue, mais ma mère a refusé de signer mon formulaire d’options jusqu’à ce que je le change. « Tu vis dans le sud de l’Arizona. Tu n’auras jamais l’occasion d’utiliser le français dans ta vie. Tu dois apprendre l’espagnol. » C’est ce que j’ai fait. Et puis j’ai épousé un Français. J’aime le lui rappeler.
J’étais depuis longtemps fasciné par la langue française et par la France. Avant de partir en troisième cycle, j’avais passé un mois à parcourir l’Europe avec mon sac à dos. La France avait été l’une des meilleures parties de mon voyage. Plus tard, alors que je vivais à San Diego, j’ai rencontré un groupe d’étudiants d’échange français avec qui j’ai noué des liens, et j’ai donc pris un CD de langue et j’ai commencé à essayer de les impressionner. Mon français était alors décidément pas impressionnant.
En fait, j’avais surtout envie d’aventure. À part mon mois en Europe, je vivais une vie de dur labeur. Mon employeur de l’époque considérait un week-end de trois jours (où je répartissais mon travail en quatre journées de 10 heures pour avoir le vendredi libre) comme des vacances qu’il m’avait gentiment accordées, malgré les difficultés que cela impliquait pour son entreprise. C’était mieux que mon premier emploi où on m’avait dit dans quelques semaines que même s’ils ne pouvaient pas m’accorder de vacances parce que leur clinique était beaucoup trop occupée, ils envisageraient volontiers de m’autoriser à prendre une heure ou deux de mes vacances, au fur et à mesure que je les méritais, si j’avais besoin de voir un médecin ou un dentiste.
Il ne m’a pas fallu longtemps pour comprendre qu’il fallait changer quelque chose. Je travaillais depuis ma dernière année de lycée – tous mes étés et mes vacances de printemps étaient remplis de petits boulots, et lorsque j’étais en deuxième année d’université, je travaillais 20, parfois jusqu’à 30 heures par semaine tout en suivant un programme complet de cours. Faire la fête sur la plage pendant les vacances de printemps n’avait jamais été à mon programme.
Les étudiants français que j’ai rencontrés passaient un moment inoubliable : ils voyageaient, apprenaient une nouvelle langue, découvraient une nouvelle culture, rencontraient des amis du monde entier. Certains étaient à l’université, d’autres étaient plus âgés et apprenaient l’anglais pour les aider dans leur carrière. J’ai fait quelques recherches et j’ai vu que je pouvais moi aussi faire quelque chose de similaire, en France. À Paris.
Pour y arriver, je me suis jetée dans le travail : j’ai passé plus d’un an à travailler à deux emplois (ce qui m’a fait sombrer dans un épuisement professionnel encore plus grand, aggravant le problème même auquel je cherchais à échapper), à économiser avec diligence, à manger bon marché, à porter des vêtements usés et à faire tout ce que je pouvais pour maximiser mes économies. J’étais déterminée à faire quelque chose d’extraordinaire pour mon trentième anniversaire qui approchait.
L’idée tout entière défiait la nature puritaine que j’avais été élevée à avoir : travailler dur et s’amuser, peut-être, si on a le temps. Quand j’ai dit à mes parents mon plan, ils n’ont pas été impressionnés. Le premier commentaire de mon père : « Je ne comprends pas pourquoi tu fais ça. En quoi cela va-t-il aider ta carrière ? » J’ai répondu : « Ce n’est pas le cas. Ce n’est pas de cela qu’il s’agit. » Ils étaient inquiets, je le comprends. Après tout, j’avais fait des études supérieures et j’avais un bon travail qui payait bien et offrait une carrière prometteuse. arrivé. N’est-ce pas ? Mes parents craignaient que je ne gâche tout ça. En tant que physiothérapeute, je savais que je n’aurais pas de difficultés à trouver un emploi à mon retour (ce qui n’a pas été le cas). Je savais que tout irait bien. Je savais aussi que je ne serait pas ça irait si je continuais comme ça. J’étais épuisé. J’avais besoin de plus que du train-train quotidien. J’avais besoin d’une aventure. J’avais besoin de trouver quelque chose joie de vivre.
Pour compliquer les choses, le dollar a rapidement perdu de sa valeur face à l’euro au cours de la première année qui a suivi son adoption par la France, ce qui a obligé à revoir à la baisse mon projet de voyage de six mois. J’avais aussi un nouveau petit ami, un Français avec qui j’étais quasiment sûre d’épouser dès notre troisième rendez-vous (il est désormais mon mari). Pourtant, renoncer à cette chance de ma vie, à ce rêve, n’était pas une option pour moi.
J’ai quitté mon travail. J’ai vendu la plupart de mes meubles et j’ai déménagé le reste de mes affaires dans un garde-meuble (c’est-à-dire dans l’appartement de mon nouveau petit ami). J’ai laissé ma voiture aux soins de mes parents. J’ai regroupé mes factures de prêt étudiant et laissé une série de chèques et de talons de paiement à mon petit ami qui avait gentiment accepté de m’envoyer par la poste les chèques que j’avais pré-établis pour payer toutes mes factures pendant mon absence. C’était avant les paiements en ligne, Facebook, les smartphones et toutes sortes d’autres technologies qui rendent ce genre de choses si faciles aujourd’hui. Je n’avais même pas d’appareil photo numérique – j’utilisais toujours des pellicules. Et un modem commuté. Et un téléphone à clapet qui n’avait aucune chance de fonctionner en Europe.
Et puis, je l’ai fait. Je suis allé à Paris. J’ai étudié le français. J’ai voyagé. Et j’ai passé les meilleurs moments de ma vie.
J’ai également tenu un journal et j’ai écrit de longs courriels à la maison.
Alors, en l’honneur de ce 15ème anniversaire de cette période incroyable à Paris et au-delà, je fais une série sur mon voyage, en utilisant des extraits de mes journaux et de mes e-mails, ainsi que quelques photos – en supposant que les scans sortent.
J’ai hâte de revivre ce voyage, et de le partager avec vous !
