Dans la nuit du 6 mai, l’Inde s’est couchée. Le matin, nous étions en guerre.
Lorsque je me suis réveillé mercredi vers 4h30 pour utiliser la salle de bain, la lueur de l’écran de mon téléphone a attiré mon œil impartial. Toujours à moitié endormi, je l’ai ramassé – seulement pour être éveillé par la tête après la tête qui criait le même message impensable: l’Inde avait lancé Une série de grèves au Pakistan, ciblant «bastions terroristes«.
Mon mari s’apprêtait à prendre un vol à 7 heures du matin de New Delhi à Jaipur. Mon téléphone a de nouveau éloigné. Certains itinéraires de vol ont été annulés et quelques aéroports du nord de l’Inde pourraient être fermés. Il n’était pas clair s’il s’agissait d’une mesure de précaution ou en prévision d’éventuelles représailles pakistanaises par l’air. Nous avons décidé que c’était trop risqué. Il conduirait à la place.
À l’heure et demie avant que le monde ne se réveille à la nouvelle qui avait déjà bouleversé ma nuit, j’ai été pris dans un pendule d’émotions – des vagues de peur, de l’anxiété, un profond sentiment de malaise et, surtout, l’impuissance. J’ai continué à rafraîchir les nouvelles, en espérant plus de clarté, – tout ce qui pourrait rendre les choses moins surréalistes.
Bien sûr, comme tous les autres Indiens, je connaissais le catalyseur de l’offensive: le récent Attaque terroriste à Pahalgam – Un acte vraiment horrible dans lequel 26 touristes indiens non armés ont été tués. L’Inde avait blâmé l’attaque contre les militants du Pakistan, une accusation que le Pakistan a nié. Dans les jours qui ont suivi, l’Inde a répondu par une série de mesures fortes: suspendre le traité des eaux de l’Indus, expulser les ressortissants pakistanais et réduire les liens commerciaux. Le Pakistan a trop expulsé les Indiens, fermé leur espace aérien et suspendu l’accord de Simla.
À la maison aussi, il y avait des ramifications. Comme c’est souvent le cas lorsque les tensions s’écaillent entre l’Inde et le Pakistan, les musulmans indiens et les Cachemiris ont en gros. Certains ont été soulagés de leur travail, d’autres de leur logement. Certains ont été agressés, d’autres ont marqué des «terroristes». Au milieu du bruit et de la fureur, Himanshi Narwal – la veuve de l’un de ceux tués à Pahalgam – a fait un attrait admirable pour la paix sur la haine, exhortant les gens à ne pas cibler les musulmans ou les cachemiris. Ironiquement, elle a rencontré un flot de maltraitance et de pêche à la traîne.
Dans les jours et les semaines qui ont suivi, le gouvernement indien a continué de promettre des représailles militaires. Pourtant, beaucoup d’entre nous ne le croyaient pas tout à fait. Les deux nations sont armées nucléaires et l’Inde est ourlée entre le Pakistan et son allié, la Chine. La posture politique était à prévoir, mais sûrement, en fin de compte, la désescalade serait le choix préféré.
Alors que le soleil commençait à se lever, les groupes WhatsApp ont bourdonné vivant. Ce fut une journée de triomphe, de battement de poitrine, de barrage du mème et de drapeau agitant. Un groupe, espérons-le, a soutenu la probabilité astrologique d’une guerre à part entière tandis qu’un autre s’est rapidement rempli de rhétorique islamophobe joyeuse, comparant les frappes aériennes à Diwali. Ni l’un ni l’autre n’a débattu du coût humain de la guerre – ni de la possibilité terrifiante d’un conflit nucléaire.
L’euphorie en cours est désorientante. De notre côté, au moins 15 civils ont perdu la vie dans des bombardements d’artillerie transfrontaliers qui ont suivi les frappes aériennes. D’innombrables autres ont passé la nuit en terreur, priant pour pouvoir vivre pour voir le lever du soleil. Pourtant, au milieu de toutes les violences, les populations locales du Cachemire restent invisibles, une fois de plus piégée dans les feux croisés.
Alors que le monde qui m’entoure semble se délecter en ce moment, je ressens une douleur silencieuse et persistante. La douleur pour la vie perdue, la douleur pour la division qui s’élargit et la douleur pour les valeurs avec lesquelles j’ai grandi, qui semblent désormais glisser davantage de notre portée. Comment parler de la paix lorsque le fondement même de l’empathie semble menacé? Comment protéger les valeurs de liberté, de démocratie et de pluralisme lorsqu’elles sont tordues en outils de division? Et surtout, comment pouvons-nous conserver notre humanité en ces temps troublés?
Comment équilibrer notre amour pour notre pays avec compassion pour les innocents pris au milieu de ce conflit?
À quel moment, en tant que société, permettons-nous à l’humanité de transcender la politique de la guerre et de choisir un chemin différent?
Alors que d’autres célèbrent, je ne peux pas m’empêcher de ressentir une déconnexion profonde. Presque comme les nouveaux vêtements de l’empereur, la tragédie humaine reste invisible. Les appels à la paix et à la diplomatie sont restés silencieux, remplacés par des cris de guerre boursouflés – ne laissant aucune place aux citoyens ordinaires pour exprimer leur tristesse, leur anxiété et leur incertitude.
Et si, au milieu de toute cette cacophonie, je me sens tellement dépassé et isolé dans mon chagrin, je me demande: sûrement, je ne peux pas être le seul?
En fin de compte, je ne peux que pleurer ce qui est perdu – à la fois dans la vie et les valeurs.
Les opinions exprimées dans cet article sont les propres de l’auteur et ne reflètent pas nécessairement la position éditoriale d’Al Jazeera.
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